Ängslighetssjukan
Men ingenting är konstant. Precis som ängslighetstyckaren no 1, Andres Lokko, mässade i tidningen Pop på nittiotalet; "Musikhistorien skrivs ständigt om". Det gäller allt. På precis samma grunder som ängslighetstyckarna upptäcker och prisar det nya oupptäckta kan de spola det i samma slag som den stora massan ansluter sig.
För innehållet är helt irrelevant, allt handlar om identifikation.
Den här sjukan att profilera sin identitet med helt igenom intellektuella smakmarkörer missar en detalj. En inte helt oviktig detalj. Nämligen att begreppet kvalitet, åminstone när det gäller kultur, är hundra procent subjektiv. Det väsentliga är vad vilka känslor och tankar som väcks till liv av låten, tavlan eller novellen. Det brukar i alla fall vara det som upphovsmakaren vill uppnå. Att utrycka en känsla eller idé som andra kan relatera till och reflektera över.
Så här kommer scoopet: När det gäller kultur behöver du inte välja sida, det är inte som att hålla på ett fotbollslag. Det du känner, känner du. Helt oberoende av andra. Åtminstone i den stund du konsumerar din kultur.
Men många vågar inte vara ärliga inför sina känslor. Istället sneglar de på vad alla andra tycker och de enda reflektioner de tycks göra är dessa: Vill jag ansluta mig till supportrarna av det här? Vill jag förknippa mitt personliga varumärke med det? Vad kommer folk då att tycka om mig?
Likväl som bestsellern kan vara ytlig, platt och kommersiellt spekulativ, kan den vara allmänmänsklig, välskriven och världsomvälvande. Och ibland kan den faktiskt vara båda delarna, beroende på vem som läser den.
Peter som borgmästare?
Supernaivitet
Där står jag, mitt på Avenyn, med Moa i barnvagnen. Framför mig, på spårvagnsspåren, brinner möbler från paradgatans uteserveringar. Från höger, en bit längre upp på gatan, hör jag ljudet av glas som krossas. Framför ett skyltfönster gör någon ett triumferande hopp när ett regn av glassplitter faller över gatans betongplattor. Det är märkligt folktomt. Spridda grupper av aktivister springer runt, till synes planslöst. De har svarta luvor med hål för ögonen. Ögon som lyser av upphetsning. Eller är det skräck? Jag ser gatstenar och tillhyggen; järnrör, slagträn. Vit rök som fladdrar uppåt och upplöses ovanför hustaken. Moa sover fortfarande fridfullt i sin vagn.
Vad fan är det som händer? Och vad gör jag här?
Jag var pappaledig och skulle träffa en kompis på ett café inne i stan. Plötsligt befann jag mig mitt i det som snart skulle kallas göteborgskravallerna. På Vasagatan hade jag mött en grupp svartklädda figurer, samtliga med luvor för ansiktet. De hade gått på rad med gatstenar i händerna, den siste i ledet hade burit ett basebollträ i aluminium över axeln. Polisen hade inte synts till någonstans. En stund senare hade en medelålders man sprungit förbi mig, i riktning från Avenyn. När han passerade väste han "Gå inte dit, dom har satt hela gatan i brand."
Ändå fortsatte jag. Nyfiken. Supernaiv.
Mina inre varningsklockor hade börjat ringa redan på Vasagatan. Var är polisen? Ska ingen stoppa dom? Nu satte flyktinstinkten in. Här kan jag inte stanna kvar. Jag måste sticka. Nu! Fortfarande inte en polis inom synhåll. Jag började att skynda tillbaka mot Vasaplatsen. Fler skaror av demonstranter dök upp. Nere i Allén såg jag ridande poliser med kravallhjälmar formera hästarna i rader. Oh, shit! Fortfarande inte säker. Här vill man inte vara kvar när det smäller. Jag fortsatte min språngmarsch. Bort, mot säkerheten.
På kvällen i TV-rutan:
Bilder av ansikten. Ansikten i tårar. Arga ansikten. Anklagande ansikten. Unga ansikten.
Röster som debatterar, kritiserar, opponerar, friserar och politiserar.
Svart och vitt. Vitt och svart.
OS-facklan på rymmen
Och precis just nu läser jag att OS-facklan är på rymmen i San Francisco. Cirkusen är fullkomlig...
Läs i Aftonbladet.